Kiedy budzę się rano, mam przed oczami grzbiety książek ustawionych w sypialnianej biblioteczce, od podłogi po sufit. Przez chwilę, zanim wszystko się zacznie, zanim dzień i życie ruszą, przyglądam się im i uciekam. Są to mikrowyprawy, trwają okamgnienie i odbywam je bez ruchu. Umykam do światów i nisz, w których tak naprawdę nie mogę być. Ale chciałabym. W lewym górnym rogu stoją dawne podręczniki do historii w liceum. Kochałam te lekcje i opowieści, te dawne zdarzenia i fakty. Chciałabym się znów w nich zanurzyć. Wniknąć w nastoletnią siebie, zająć się losem Prus Wschodnich, paktu Sikorski–Majski i odbudowy powojennej Polski. Pobyć w tych zdarzeniach i ciekawostkach, dać się im pochłonąć.
Przenoszę wzrok w prawo, na książki sprowadzone z Indii. Przypłynęły zaszyte w płótno, ostemplowane znakami poczty morskiej. Gdyby rozchylić ich strony, przysunąć nos do grzbietów i wziąć wdech, da się wyczuć zapach kalkuckiej ulicy, pyłu pomieszanego z odrobiną zgiełku i pleśni, wzbogaconego wilgocią okrętowej ładowni. Wystarczy, że popatrzę na tytuły, i już pragnę tam być – w mokrym upale, okadzonym dymkiem z palonego na straganach drzewa sandałowego, na moich ukochanych, zalanych monsunowym deszc
Zostało Ci jeszcze 75% artykułuWykup dostęp do archiwum
- Dostęp do ponad 7000 artykułów
- Dostęp do wszystkich miesięczników starszych niż 6 miesięcy
- Nielimitowane czytanie na stronie www bez pobierania żadnych plików!
Zaloguj się
Oceń